L’épisode précédent, c’est là . La première partie, c’est ici .

Il y avait de grandes vitrines poussiéreuses derrière lesquelles étaient exposées des statues. Ou des mannequins, peut-être. Le jour déclinait déjà un peu et les vitres étaient vraiment sales, je ne voyais pas très bien. J’ai parcouru à peu près toutes les pièces, partout les mêmes grandes vitrines et le même genre d’objets exposés. Une porte était verrouillée ; je n’ai pas eu envie de fouiller une nouvelle fois dans ma collection de clés, alors j’ai tout refermé et je suis retournée dans la « petite maison ». Tout ça me paraissait totalement surréaliste. L’héritage inattendu, le Tonton richissime conservateur de son musée privé, Jojo… Oui, bon, Jojo, c’était autre chose. Moi qui me rêvais depuis toujours artiste de renom dont on s’arracherait le travail dans les plus prestigieuses galeries du monde de New-York à Tokyo, voilà que d’un seul coup j’envisageais la possibilité de finir riche héritière dans une propriété luxueuse, à ouvrir la porte d’un musée à quelques visiteurs occasionnels.

C’est sur ces pensées que je me suis endormie et au petit matin Jojo m’a réveillée en tambourinant à la porte :

-          Ohé ! L’artiss’ ! C’est l’heure !

Je me suis levée en pestant et je suis allée lui ouvrir la porte :

-          L’heure de quoi ?

-          Ah ah ! Z’êtes pas du matin, hein ? Ça viendra !

-          Hm… ou pas.

-          Ah ah ! J’vous ai apporté du pain frais et des croissants pour bien commencer la journée.

-          Ah… c’est gentil ça.

J’étais pas sûre que ça pardonnait le réveil en fanfare, mais ça rattrapait au moins un peu.

Une fois le petit déjeuner englouti, je me suis douchée et je suis retournée au musée. J’avais bien envie de voir de quoi il retournait.

Dans la lumière franche du matin, la couche de poussière qui s’était déposée à peu près uniformément partout confirmait qu’en effet, un musée qui dort, ça n’a rien de bon. J’ai décidé de m’attaquer au grand nettoyage. Je n’avais rien à faire de toute façon et peu importe ce que je ferais de l’endroit par la suite, il aurait besoin tôt ou tard d’être lavé, alors autant m’y mettre tout de suite.

La première vitrine que j’ai astiquée protégeait un mannequin de femme vêtue dans le style des années cinquante. Je ne voyais pas en quoi elle était faite. Elle n’avait pas cet aspect lisse et brillant des mannequins de cire. J’ai poursuivi mon nettoyage et découvert ainsi des dizaines de mannequins : des tas de gens ordinaires, de tous âges, hommes ou femmes, habillés à la mode de différentes époques, mais aussi un soldat de la Waffen SS en uniforme, un juif au sortir d’un camp, une bonne sœur, un flic... Les légendes sur les vitrines étaient assez sommaires, elles indiquaient en général une fonction et une date. Il y avait ainsi : « clochard, 22/07/1997 », « Femme au foyer, 12/10/1976 », « Banquier, 25/02/1962 » ou encore « Prostituée, 04/05/1986 ». Les vitrines, si l’on suivait le sens indiqué pour la visite, étaient rangées suivant l’ordre chronologique de ces dates. J’étais un peu perplexe. Dans l’absolu je ne comprenais pas bien l’intérêt de cette drôle d’exposition, en revanche j’étais fascinée par ces mannequins.

Je n’arrivais pas à comprendre en quoi ils pouvaient être faits pour avoir cette texture un peu rugueuse et cette couleur grisâtre, tout en ayant par ailleurs l’air presque… vivant. Oui, c’est ça. Vivant. Ou mort-vivant, disons. C’était très étrange. Je trouverais probablement des explications en fouinant dans la paperasse du Tonton, mais pour l’heure j’avais juste besoin de manger et dormir.

Le lendemain, j’ai réussi à me lever avant l’arrivée de Jojo et j’ai filé tout droit au musée. Ces mannequins… J’en avais rêvé toute la nuit. Je me suis équipée de toutes les clés et j’ai essayé d’ouvrir la porte verrouillée. Ça m’a encore une fois pris du temps mais pour finir j’ai pu pénétrer exactement dans la pièce que j’espérais : un bureau. Plein de poussière aussi, mais cette fois je n’étais pas là pour ça. Il y avait un ordinateur et des tas d’albums et de cahiers. Une bibliothèque, gigantesque, débordait d’ouvrages divers : art, chimie, Egypte, médecine, civilisations… J’ai allumé l’ordinateur, mais il était protégé par un mot de passe alors je me suis attaquée au reste d’abord.

A suivre…

Quand mon grand-oncle est mort, j’ai été la première étonnée d’apprendre qu’il m’avait choisie pour hériter de sa maison. Du strict point de vue généalogique, il avait un paquet d’autres héritiers bien plus proches que moi. Quand j’ai su qu’en plus j’étais la seule à hériter parce que cette maison était tout ce qui lui restait, je me suis vraiment posé des questions. Je savais bien qu’il n’avait pas trop la cote dans la famille, au moins autant à cause de ses excentricités que parce qu’il faisait tout son possible pour qu’on lui foute la paix, mais de là à ne garder que moi sur son testament… J’essayais de me souvenir de moments particuliers qu’on aurait pu partager lui et moi et qui aurait pu créer une sorte de lien privilégié entre nous, même si ce privilège m’avait échappé à moi, mais je ne voyais pas. A croire qu’il n’aimait vraiment pas les autres. Ou qu’il était bien meilleur qu’on le disait et m’avait choisie moi parce que j’étais celle qui s’en sortait le moins bien financièrement. De toute façon les autres semblaient s’en foutre : le notaire a mis un temps fou à me retrouver et il a semblé dire que la plupart des autres prétendants potentiels à cet héritage étaient soit morts soit encore plus introuvables que moi. Comme modèle de famille unie, on se posait là.

Le train n’allait pas tarder à arriver. Je devais retrouver un certain Jojo. Le notaire m’avait donné ses coordonnées en me disant qu’il s’occupait de la maison de mon oncle et qu’il me donnerait les clés et me dirait tout ce dont j’avais besoin pour « ouvrir la maison ». Un truc de la campagne, ça, quand on a besoin d’autre chose que tourner la clé dans la serrure pour ouvrir une maison.

-          Et c’est Jojo comment ?

-          Ah, euh… Jojo, c’est tout.

-          Jojo ?

-          Jojo, voilà.

Une chance, le Jojo n’avait pas de nom, mais il avait le téléphone, alors je l’ai appelé pour lui annoncer ma venue.

-          Ah ! Enfin, la p’tite artiss’ !

-          Pardon ?

-          Bah oui, vot’ Tonton, là, il parlait que d’ça tout l’temps ! Sa p’tite nièce artiss’…

Allons bon. Un grand-oncle que je n’avais plus vu depuis probablement une décennie parlait de moi comme d’une artiste à un… Jojo. Pas que j’aurais pas voulu l’être, artiste. Au contraire. J’avais tout fait pour. Etudes, voyages dans le monde entier pour apprendre d’autres savoir-faire, tout juste si j’avais pas fait la pute avec des artistes reconnus pour m’ouvrir les portes des galeries… mais au final c’est surtout en enchaînant les petits boulots que je m’en sortais. Et encore, à peine. Cet héritage était une aubaine : en revendant la maison je pourrais peut-être au moins payer mes dettes.

J’ai tenté de dissuader Jojo de venir me chercher à la gare, mais il n’a rien voulu savoir :

-          Et comment c’est qu’vous allez v’nir, hein ?

-          Je prendrai un taxi.

-          Ah ah ! Faites donc pas vot’ parisienne, va ! J’viens vous chercher et pis c’est tout !

Je n’ai pas eu de mal à le reconnaître dans le hall de la gare : il portait une affichette avec écrit dessus mon nom, en gros, d’une écriture appliquée d’enfant, ratures comprises. Il s’était plaqué les cheveux sur le coté et ressemblait à un premier communiant. A ceci près qu’il affichait bien 70 ans et devait peser 120 kilos au bas mot. Je suis allée vers lui :

-          Monsieur… Jojo ?

-          M’sieur Jojo ? Ah ah ! Elle est bonne celle-là ! M’sieur Jojo… Bien un truc de la ville, ça ! C’est Jojo tout court, ma p’tite, d’accord ?

-          Euh… oui, d’accord, pardon.

-          Ça doit vous faire bien plaisir de rev’nir, hein ? Enfin… j’veux dire, c’est triste pour l’Tonton, hein, mais la maison…

-          En fait je ne suis jamais venue.

-          C’est pô vrai ? Z’êtes jamais v’nue voir vot’ Tonton ici ?

-          Ben non. C’est que je ne l’ai pas vu lui non plus depuis assez longtemps.

-          Ah ça, je sais oui. Il en parlait souvent…

-          Ah ?

-          Oui, mais allez, laissons les choses triss’ pour les moments triss’ et v’nez découvrir vot’ nouvelle maison !

A suivre…

J’ai entendu des cris, une engueulade sûrement. Ça arrivait souvent, mais ça allait jamais très loin. Y avait beaucoup moins de tension qu’en taule, ici. Pas sûr que c’est à ça qu’ils s’attendaient en nous larguant comme des bêtes dans un genre d’enclos cerné par les requins, n’empêche que s’ils espéraient vraiment qu’on s’entretue ils s’étaient bien plantés. Déjà, ici, pas de maton pour nous monter les uns contre les autres, diviser pour mieux régner… Et puis chacun trouvait sa place, son utilité, l’utilité de l’autre – qui savait cuisiner avec trois fois rien, qui était assez ingénieux pour bricoler des trucs utiles, qui chassait ou pêchait efficacement. Alors l’ambiance était finalement plutôt pas désagréable.

Mais là, le ton commençait à monter. Et puis Le Nouveau est arrivé en courant. Il était plus si nouveau, mais je l’appelais toujours comme ça parce qu’y avait pas de nouveau plus nouveau que lui à qui j’aurais pu attribuer le surnom. Faut dire aussi que j’avais pas besoin de surnommer grand-monde, j’étais pas du genre très liant. Nos vrais noms, on se les disait pas. Un genre d’accord tacite. Une façon de pas traîner sa vie d’avant jusqu’ici. Et on savait tous qu’on n’aurait pas de vie après, alors autant se débarrasser des excédents de bagages et voyager léger sur cette espèce de terre à taulards surréaliste.

-          Amène-toi !

-          Quoi ?

-          La Fiotte…

-          Et ben ?

-          Mort.

-          Merde.

J’ai suivi Le Nouveau jusqu’à l’attroupement autour du corps de La Fiotte. Les gars paraissaient nerveux, je comprenais pas pourquoi. Bien sûr La Fiotte était un ancien, un genre d’emblème ou de mascotte, même, vu comment il avait réussi à survivre ici, mais pour autant y avait pas vraiment de grands sentimentaux parmi nous et personne semblait jamais s’émouvoir plus que ça d’habitude quand un gars mourait. J’ai compris quand j’ai réussi à approcher suffisamment du corps pour voir le trou bien net dans sa poitrine. Il avait pris une balle dans le cœur.

On avait beau s’être bien démerdés sur cette putain d’île, on n’avait pas fabriqué d’arme à feu avec du bambou et des caillasses. Et personne était supposé avoir débarqué ici avec une arme. Cette histoire sentait pas bon. J’ai relevé la tête et j’ai vu que les gars commençaient déjà à se toiser, à se flairer, à bomber le torse… Non, ça sentait vraiment pas bon.

***

J’ai passé les deux ou trois jours d’après à distance raisonnable des autres pour éviter les tensions. Et puis j’ai voulu prendre un peu le large et en profiter pour nous rapprovisionner un peu en poissons, mais l’espèce de radeau qu’on avait bricolé avait été saccagé. Je suis allé voir Selim, le gamin avec qui j’avais fabriqué le truc et qui l’utilisait aussi, et je l’ai trouvé en grande conversation avec des gars à qui je l’avais jamais vu causer avant. Je l’ai appelé et au lieu de venir il m’a regardé comme en s’excusant et il s’est éloigné. Un des types avec qui il était est venu me demander si j’étais musulman. J’ai pas pu m’empêcher de me marrer :

-          Eh ! tu déconnes, mec ? Je suis pas plus musulman que Selim l’était hier !

-          Selim a rejoint ses frères maintenant.

-          Ses frères mon cul ! Dis-lui de venir : quelqu’un a bousillé le radeau et il sait peut-être quelque chose.

-          Il sait ce qu’on sait tous : ce sont les mêmes qui ont tué La Fiotte.

-          Ah ouais. Vous savez ça vous ?

-          Les aryens, probablement. Ou les motards.

-          Qu’est-ce c’est que ces conneries ?

-          Rejoins les tiens, Le Pionnier. Les temps changent.

Selim musulman ! Ça aurait pu être drôle si ce que j’venais d’entendre avait pas été inquiétant. Les aryens, les motards… Non. Ça sentait pas bon. Je suis allé voir si les autres pêcheurs, plus loin sur la côte, avaient toujours leur barque et en chemin je suis passé par le jardin de La Fiotte. Tout était ravagé. Plus une fleur debout, plus un légume en état d’être mangé, même les arbres autour étaient déracinés. Un type qu’on appelait Le Barje était en train de creuser la terre.

-          Eh ! Le Barje ! C’est quoi c’boxon ?

Il a sursauté et fait tomber de ses mains noires de terre ce qui ressemblait à une pomme de terre à moitié écrasée. Il paraissait effrayé.

-          Calmos, mec ! Qu’est-ce qui s’est passé ici ?

-          J’en sais rien ! J’ai rien fait ! J’te l’jure !

-          J’me doute que c’est pas toi qu’as déraciné ces arbres !

-          Hin hin ! Moi je fais juste des provisions pour partir.

-          Partir ?

-          Dans la jungle, tiens ! Ils sont devenus barjes ici ! Hin hin… barjes. C’est marrant.

-          Marrant, ouais.

Y avait une bande de mecs qui zonaient un peu plus loin, derrière la cabane de La Fiotte. Cinq noirs, dont deux qui se seraient entretués y a quelques semaines de ça si personne les avaient séparés. Ils semblaient hésiter à venir me chercher des noises – à moi ou au Barje. Cinq contre deux dont Le Barje, c’était pas la peine de les provoquer. J’ai dit au Barje de dégager et j’en ai fait autant. Les noirs m’ont pas suivi. Je sais pas s’ils ont suivi Le Barje.

***

Le Nouveau semblait lui aussi résister à la tentation de rejoindre une meute ou une autre. Parce que c’est vraiment ce que c’était devenu. On dit que l’homme est un loup pour l’homme, on sait même pas à quel point on a raison. Bien sûr, on n’était pas une joyeuse colonie d’enfants de chœur ni une communauté hippie vivant d’amour et de cannabis, mais il avait régné sur l’île presque naturellement une sorte d’équilibre des forces qui avait jusque là permis de maintenir… la paix, en quelque sorte.

Il avait suffi de découvrir que quelqu’un, sur l’île, avait une arme à feu et s’en était servi pour que de précaire l’équilibre devienne instable et laisse finalement rapidement la place au chaos. Les plus teigneux et les plus violents avaient vite saisi l’opportunité et les plus trouillards ne demandaient pas mieux que se rallier aux uns ou aux autres. La suspicion et, très vite, la haine ont retrouvé la place qu’elles avaient perdue des années plus tôt. La plupart de ceux qui ne pouvaient se rallier à aucune meute avaient vite pris la tangente et se planquaient dans la jungle, où leurs chances de survie étaient sans doute un poil supérieures à ce qu’elles étaient devenues ici, mais guère.

L’ironie de la chose c’est que La Fiotte, qui avait été le premier à savoir exploiter cette putain d’île et qui était presque responsable à lui tout seul de la paix qui s’était imposée jusqu’alors devenait aussi, en s’étant fait abattre, celui par qui tout s’effondrait.

Le Nouveau et moi on tenait bon et on avait tous les deux des réputations qui suffisaient à nous faire respecter un minimum. Pour autant, on formait pas un clan à nous deux. On était plutôt les deux derniers solitaires de l’île. On restait discrets. On évitait les emmerdes autant que possible. Mais on sentait bien que ça devenait critique.

Je l’avais pas entendu arriver quand il a demandé :

-          Qu’est-ce tu fabriques ?

-          Une croix.

-          Ben j’vois bien, mais pourquoi ? Quelqu’un est mort ?

-          Pas encore…

-          Ah. Quelqu’un va mourir ?

-          Ça s’pourrait.

-          Tu vas m’laisser poser encore beaucoup d’questions avant d’expliquer ?

Non. Bien sûr que j’allais lui expliquer. A qui d’autre ? Mais qu’on soit deux asociaux impliquait pas qu’on soit amis, alors j’hésitais un peu. J’ai fini par me lancer :

-          C’est pour moi.

-          Hein ?

-          La croix. C’est pour moi. Enfin… plutôt pour ma fille. Enfin non, mais…

-          OK… je comprends rien, là. C’est toi ou c’est ta fille qui doit mourir ?

-          Moi ! Enfin je dois pas mourir, mais au cas où…

-          Tu veux un bel enterrement catholique et une prière pour ton âme ? Tu te foutrais pas d’ma gueule, là ?

-          Non… c’est pas ça. C’est le symbole. Si je mourais, faudrait que ma fille le sache. Si tu plantais la croix là où j’me mets d’habitude quand le bateau passe, elle comprendrait.

-          …

-          OK ?

-          Et si je meurs avant toi ?

Ça, ça me paraissait pas possible. Il la ramenait pas beaucoup avec moi parce que je l’avais allongé le premier, mais tout le monde savait qu’il était bien plus mauvais que moi. Les autres s’attaqueraient à lui en dernier. Il a repris :

-          De toute façon, on va crever tous les deux si on fait rien.

-          Et tu voudrais qu’on fasse quoi ?!

-          Trouver l’enculé qu’a buté La Fiotte.

-          …

-          …

-          Rien que ça.

-          Quoi d’autre ? Faut bien que quelqu’un s’en occupe.

-          Toi et moi, justiciers de l’île ? Hé hé… la gueule de la justice !

-          Ouais, t’as raison, c’est mieux d’bricoler ta croix.

Non, bien sûr, c’était pas mieux, non. Mais l’île était grande, y avait des gars partout prêts à tuer avec leurs dents pour un seul pied posé au mauvais endroit, on n’avait aucune idée de qui on pouvait bien chercher… et on a beau avoir côtoyé pas mal la flicaille, on n’en devient pas fin limier pour autant. Sans compter que j’avais aucune raison de lui faire confiance, au Nouveau.

-          Et pourquoi j’irais avec toi ?

-          On sera pas trop d’deux contre un tueur armé.

-          Pourquoi moi ?

-          Putain, mec ! Les autres sont à ça de s’lancer dans une putain d’guerre des gangs ! Ou alors c’est le ramassis d’lavettes qu’a fui dans la jungle… Cherche pas, y a plus que toi et moi.

-          Je t’aime pas.

-          J’te parle pas d’amour, j’te parle de sauver notre peau, bordel !

Je savais qu’il avait raison. J’avais beau essayer de me tenir à l’écart des autres et des emmerdes, ça m’avait quand même pas échappé que les gars étaient fin prêts à passer à l’action et à redevenir les tueurs qu’ils avaient déjà été. Et ils commenceraient par se faire les dents sur des proies isolées. S’il y avait une seule chance de les calmer, c’était bien en ramenant le tueur et le flingue.

***


la suite  

Un mois déjà. Un mois seulement, devrais-je dire… Tout allait si bien. Ma bonne humeur a tout changé ! Ambiance bien plus agréable au bureau, sorties en nombre, vie sociale ressuscitée… Quel pied ! Et puis hier… je ne sais pas. Une rechute. Un peu de fatigue, sans doute, mais mes idées noires ont fondu de nouveau sur moi d’un coup, en bloc, sans que j’aie pu comprendre d’où elles venaient et sans que j’aie eu le temps de réagir.

Je me suis de nouveau sentie si seule, si lasse, si… malheureuse.

J’avais tellement peur que mes vieilles déprimes me retombent dessus ! Je me suis fait une beauté et j’ai filé. J’ai ramassé le premier type pas trop vilain qu’a eu l’air de me trouver à son goût. Plutôt, je l’ai laissé me ramasser. M’offrir un verre. Me conter fleurette. Me parler de sa femme qu’il va quitter. De ses enfants qu’il aime par-dessus tout. De ses nobles sentiments à l’égard des femmes en général, moi en particulier. De son appartement à deux pas d’ici.

J’avais dans l’idée de trouver de la compagnie pour ne pas laisser la déprime gagner du terrain et reprendre le dessus. J’avais évidemment pensé qu’une compagnie masculine serait la bienvenue. J’avais bien sûr caressé l’idée d’une nuit d’amour, même si d’amour, je le savais, il n’y en aurait guère. Mais je n’avais pas pensé à ça. Vraiment pas. Et encore une fois je ne comprends pas comment les choses se sont enchaînées. Il était agréable, charmeur, mais pas plus que nécessaire, tendre sans avoir l’air de se forcer juste pour me dessaper… D’ailleurs je n’ai ôté mes vêtements qu’après-coup. Lui n’a pas eu un geste déplacé. Alors que s’est-il passé exactement ? Sans doute encore une fois une réaction consciente à un déclencheur inconscient. Ou l’inverse. Je n’en sais rien. Mais comme la première fois, tout a été tellement facile !

Lui non plus n’a pas eu peur. Il n’a pas dû comprendre ce que je comptais faire. A juste titre d’ailleurs puisque moi-même j’aurais été bien incapable de l’expliquer. Alors il m’a juste regardée approcher avec un étonnement amusé. Il devait penser à un genre de jeu. Un jeu. Un peu cruel, alors, pour le moins. Je crois que je lui souriais moi aussi en retour. Et même si son regard s’est voilé, il semblait toujours sourire quand j’ai enfoncé le couteau dans sa gorge.

Ça a fait un drôle de bruit. Sa bouche s’est tordue en un rictus bizarre. En le regardant, comme ça, avec cet air qu’il avait d’hésiter entre rire et pleurer, il m’a fait penser à Ludo.

Je n’y avais pourtant plus pensé depuis longtemps… Une petite histoire sympathique, légère, sans importance. Pas de grandes déclarations, pas de promesses, juste un peu de bon temps, rien qui n’ait eu vocation à durer. Je ne sais pas pourquoi il s’est mis à m’ignorer, après. Ce n’est pas moi qui avais décidé de lui refuser mon cul, c’est lui qui n’en voulait plus. Je ne lui ai même pas reproché. Alors je ne sais pas pourquoi il est devenu si distant et arrogant. Ce n’était pas indispensable qu’il s’efforce d’être blessant.

Mais j’avais mieux à faire que m’apitoyer sur mon sort dans l’immédiat. Empreintes, aspirateur, douche, … J’ai dû changer de chemisier : du sang avait giclé sur le mien. J’ai cherché dans l’armoire… sa femme devait être très différente de moi vu le style et la taille de ses fringues. Alors j’ai pris un polo qui devait être à lui et fourré mon chemisier dans mon sac. Un dernier coup d’œil avant de filer… Les verres ! On avait bu. Laver les verres. Le mien en tout cas. Autre chose que j’aurais oublié ? Non. Plus rien a priori. Je n’avais plus qu’à rentrer discrètement en espérant ne croiser personne.

***

-  Oui allô ?

-  Marie ?

-  Oui.

-  Bonjour, c’est Nathan.

-  Nathan ?

-  Nathan, oui…

-  Et qu’est-ce que tu me veux ?

-  Ah… mon appel n’a pas l’air de t’enchanter.

-  Il aurait pu m’enchanter il y a deux ans, quand je croyais qu’on était amoureux et que j’attendais que tu me rappelles pour me dire quand tu allais revenir, mais là…

-  On ne peut pas oublier le passé ?

-  Oublier le passé ? Tu veux savoir comment je l’ai vécu, ce passé ? Tu veux que je te raconte ?

-  Allez… je sais, j’ai été nul… Mais j’ai changé.

-  Ben voyons !

-  Tu sais, ça n’a pas été facile pour moi non plus…

-  Ecoute, si tu m’appelles pour m’expliquer comme il a été pénible pour toi de cesser de me donner signe de vie brutalement, sans la moindre raison et aucune explication, autant te dire tout de suite que je n’en ai rien à secouer.

-  Mais non, c’est pas ça…

-  C’est quoi alors ?

-  Ben on était bons amis, quand même…

-  On l’était, oui.

-  Tu ne penses pas qu’on pourrait le redevenir ?

-  Non.

-  Non ?

-  Non !

-  Tu en es…

-  Sûre, oui. Maintenant fous-moi la paix s’il te plaît.

Pas croyable ! Nathan.

Deux ans pour que j’ose me laisser approcher de nouveau par un homme après lui, et voilà qu’il se permettait de me parler de notre amitié ! Bon sang… J’étais pourtant de bonne humeur, là, depuis… ben depuis l’autre, là. Machin. Celui qu’avait un peu le sourire de Ludo. Alors pourquoi avait-il fallu que ce petit con de Nathan me fasse l’affront de s’inviter comme ça dans mon nouveau bien-être ?

Nathan. Encore une brillante réussite amoureuse, celui-là, tiens ! Ah ça, pour être ami, on était ami, sûr… plutôt deux fois qu’une ! On passait le plus clair de notre temps ensemble et je crois que je n’ai jamais autant ri qu’avec lui. Une belle amitié, sans ambiguïté. Jusqu’à ce que je découvre qu’elle était on ne peut plus ambiguë, le jour où il m’a dit qu’il était amoureux de moi depuis la première fois qu’il m’avait vue. Passée ma première réaction de surprise, je me suis dit qu’après tout, puisque mes histoires d’amour étaient foireuses, peut-être que la transformation d’une amitié en relation plus intime pourrait donner de meilleurs résultats… Erreur ! Une fois que je me suis vraiment mise à y croire, cet affreux petit connard capricieux a pris la tangente et a tout bonnement cessé de répondre à mes appels et messages divers. Deux ans pour m’en remettre. Ou du moins me donner l’illusion de m’en être remise, parce que vu dans quel état son appel me mettait…

Quel gâchis ! J’allais si bien… Et en quelques minutes à peine je me retrouvais plongée une fois encore dans les affres de mes échecs passés, de mes craintes à venir, de mes blessures mal cicatrisées… Je ne trouverais donc jamais la paix ?

Il me fallait un verre. En sortant, je suis tombée sur l’ex de la voisine. Une copine. Il est plutôt bel homme, mais la loyauté avec les copines interdit de fricoter avec. Je ne sais pas ce qui est pire entre piquer le mec d’une copine ou se taper son ex. Quoi qu’il en soit, on a discuté cinq minutes poliment et de fil en aiguille… Les choses sont allées très vite cette fois. Il était bien comme le disait ma copine. Un putain de coureur. Alors à peine arrivée chez lui j’ai très vite fait ce qu’il semblait naturel et évident de faire.

Même le nettoyage est allé vite : je n’avais pas eu le temps de toucher à grand-chose… Mais je m’en voulais un peu quand même. Bien qu’il n’y ait pas de raison de chercher de mon coté, il y avait néanmoins possibilité de remonter indirectement jusqu’à moi. Erreur. Grossière erreur. A ne jamais, jamais reproduire.

***


Suite

On entend souvent dire que les tueurs en série sont des hommes qui se trompent de victimes. Qu’ils ont souffert d’une mère castratrice et que c’est elle et elle seule qu’ils pensent tuer un peu en tuant toutes les autres. Il en va de même des séducteurs invétérés qui veulent aimer un peu leur mère dans chaque femme qu’ils séduisent… même s’ils sont moins violents.

Mais on ne dit rien des femmes qui tuent. Il y en a quelques-unes, pourtant. Et elles mettent en moyenne beaucoup plus de temps à se faire prendre que les hommes. Faut dire que souvent les hommes enragent de ne pas être connus et reconnus pour ce qu’ils font. Alors que les femmes semblent assez peu aspirer à ce genre de gloire. Faut dire aussi que les femmes sont de toute façon moins violentes. Elles tuent majoritairement en administrant du poison, tandis que les hommes tuent plutôt de leurs propres mains ou à l’arme blanche.

Ce que je trouve dingue, c’est qu’il y ait autant d’informations et de littérature sur ce sujet ! Les gens sont vraiment bizarres. Mais c’est vrai que de nos jours, on peut lire tout et n’importe quoi sur… tout et n’importe quoi.

Mais pas un mot sur moi. Enfin, pas vraiment sur moi, mais sur mes… mes trucs, là. Je n’étais pas à l’affut, mais j’aimais autant savoir qu’on ne me cherchait pas. Et jusqu’ici, tout allait bien. J’avais plutôt le moral depuis un moment. Le passé était de nouveau oublié et j’allais de l’avant en toute confiance. Je fuyais les hommes comme la peste, mais tant que je gardais prudemment mes distances, tout allait bien.

Alors j’ai rien vu venir quand tout m’est retombé dessus d’un coup. Je n’aurais pas cru que ça pourrait venir de lui, en plus. Bien sûr on avait eu des hauts et des bas, mais au final il était loin d’avoir été celui qui m’avait le plus fait souffrir. En tout cas j’ai toujours été persuadée, et je le suis encore aujourd’hui, qu’il ne m’a jamais fait souffrir sciemment. Il aurait tout fait pour l’éviter s’il avait su. Et je gardais de notre histoire, au fond, un souvenir plutôt agréable. On s’était quitté raisonnablement puis perdu de vue doucement, sans heurt, sans crise, sans drame. Une histoire somme toute assez normale.

Je ne l’avais plus vu depuis des lustres quand on s’est croisé devant ce cinéma. Il n’avait pas changé. On est allé boire un verre. Un moment sympathique. On a parlé du bon vieux temps, sans s’étendre plus que ça sur ce couple mal assorti qu’on formait. Un échange assez anodin entre deux adultes raisonnables avec une histoire commune et chacun une vie.

On s’est quitté en se promettant de se rappeler, en sachant bien qu’on ne le ferait pas et content l’un comme l’autre sans doute d’avoir eu la confirmation qu’on avait eu raison de se séparer. Alors je ne sais pas du tout pourquoi je l’ai rappelé. Et pourquoi je me suis sentie tellement bafouée qu’il ne me rappelle pas. Encore moins pourquoi j’ai cru mourir en apprenant qu’il s’était marié… Je sombrais de nouveau. Il fallait à tout prix que j’agisse vite pour y remédier. Et c’est là que j’ai merdé.

A agir sous le coup de la panique on ne fait jamais rien de bon. J’ai accumulé les erreurs. Mal choisi le lieu. Mal choisi la victime. Mal choisi l’arme. Mal choisi l’endroit où j’ai frappé. J’ai eu un mal fou à tuer le gus que j’avais aguiché en deux temps trois mouvements à un feu rouge. Il ne voulait pas mourir, bon sang. C’était terrible. Il criait, saignait de plus en plus à mesure que j’enfonçais ma lame trop courte partout où je pouvais, mais il ne voulait pas mourir. Et puis il a réussi à me blesser. Je ne savais plus à qui était le sang, je ne supportais plus ses cris, c’était épouvantable. J’ai fini par réussir à atteindre sa gorge et je me suis enfuie en courant, sans nettoyer, sans me doucher, rien. Il avait fait tellement de bruit que je ne voulais pas prendre le risque de perdre encore du temps chez lui.

***

Il n’a pas fallu deux jours avant que les flics débarquent chez moi. Ils n’avaient pas encore de quoi être sûrs que j’étais celle qu’ils cherchaient, mais ils semblaient me soupçonner. J’avais dû laisser chez le dernier type des preuves qui leur permettraient de m’enfermer pour au moins cent ans. Ce n’était sans doute qu’une question de temps. Je me sentais acculée.

J’ai cherché que faire pour me donner une chance de m’en sortir et j’ai pensé au psy. Je me suis dit que si j’avais l’air d’entreprendre une thérapie, j’arriverais peut-être à me faire passer pour une folle. Et qu’en lui racontant mes difficultés relationnelles avec les hommes, un bon psy me trouverait peut-être des explications valables, qui me feraient des excuses acceptables et des circonstances atténuantes en cas de procès.

J’ai pris le bottin, appelé tous les psys du quartier jusqu’à tomber sur un qui pouvait me recevoir le jour même. Il m’a demandé ce qui m’amenait et je lui ai donc raconté mes échecs amoureux, ma peur de souffrir, tout ça… Il ouvrait pas la bouche. Alors moi, vu que j’ai un peu de mal avec le silence, je blablatais… Lui se contentait de hocher la tête. Mais il ne semblait pas opiner en réaction à ce que je racontais, il hochait juste la tête à intervalles réguliers, mécaniquement, comme les petits chiens à la con sur les plages arrières des voitures de beauf. J’ai vite compris qu’il m’aiderait pas beaucoup, celui-là. Alors comme j’allais raquer quand même, j’ai continué à le gaver avec mes histoires. Question de principe.

J’en ai même inventé des débiles pour me marrer. Aucune réaction. Jusqu’à ce qu’il lève les yeux sur son horloge et me dise « Bien bien, on va s’arrêter là. Au prochain rendez-vous on parlera de votre père ».

Je suis presque sûre que si j’avais été un homme venu consulter pour une phobie des araignées ou pour arrêter de fumer, il m’aurait dit qu’on parlerait de ma mère la fois suivante. Bref. J’étais pas très avancée, mais en sortant, vu qu’il venait de m’y faire penser, je me suis dit que j’étais pas très loin de chez mon père et que ça faisait longtemps que j’étais pas allée dire bonjour. Alors j’y ai fait un saut. Et je ne sais pas… je ne m’explique pas vraiment. Les choses se sont passées presque malgré moi, encore une fois. Mais là… non, je ne sais pas. Je n’ai pas éprouvé le besoin d’effacer mes traces, de fuir, de me cacher… au contraire. J’ai appelé la police.

Au fil des interrogatoires je me suis aperçue qu’ils ne me soupçonnaient pas du tout pour les autres types, mais dans le fond je m’en foutais un peu.

Le psy, lui, a dû se sentir con en se rendant compte que j’avais filé tout droit massacrer mon père en sortant de chez lui, parce qu’il s’est défoncé pour m’aider. Et pour pas un rond.

Du coup, je suis dans une chambre blanc immaculé avec des sangles sur le lit au lieu d’une cellule grise avec des cafards dans les draps. Je ne sais pas si c’est mieux ici qu’en prison. En prison j’aurais sans doute eu besoin de me battre pour pouvoir me droguer. Ici on me drogue à l’œil et sans que j’aie à demander.

Je me sens bien maintenant. Apaisée.

***