On s’aimait avec passion et démesure, comme seuls les poètes et les fous savent s’aimer.
On s’aimait avec violence et tendresse.
On s’aimait dans l’urgence, avec l’éternité devant nous.
On s’aimait avec le cœur autant qu’avec les tripes.
On s’aimait pour ce qu’on était et pour ce qu’on n’était pas.
On s’aimait pour ce qu’on avait été et pour ce qu’on deviendrait.
On s’aimait des yeux, de la bouche, des mains, de nos corps et de nos âmes.
On s’aimait pour le meilleur, on a eu le pire.
Aura-t-il eu raison de toi mon amour ?
Qui, de la lassitude ou de la peur, t’aura éloigné de moi ?
Me reviendras-tu un jour ?
Tellement d’amour de toi en moi et toi qui n’es plus là.
Devrai-je mourir un peu s’il me faut vivre encore ?
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