Tous les soirs c’était la même farce. Tantôt dans de la viande, tantôt dans des légumes, mais toujours la même farce. Et j’avais beau lui répéter jour après jour que je ne l’aimais pas, cette farce, rien à faire.

Elle y passait du temps, sur son piano, à mitonner ses petits plats… et elle était douée ! Mais cette farce, non : je ne l’aimais pas. Et je le lui disais, tantôt gentiment, tantôt avec agacement, mais en plus de la farce elle me resservait, chaque soir, les mêmes fumeuses excuses. On savait très bien tous les deux que c’était du pipeau, mais on faisait quand même semblant d’y croire, pour éviter que ça ne dégénère… Et une fois le calme revenu, elle partait de son rire de crécelle et on oubliait tout ça… jusqu’au lendemain soir.

Un jour comme un autre que je rentrai à la maison dans ma grosse caisse, ma vieille guimbarde cahotante, je me pris à rêver du fumet délicieux d’un plat inédit… A peine arrivé, le cœur plein d’espoir, je fonçai tambour battant jusqu’à la cuisine et… Flûte ! Non. Aucune nouveauté dans les timbales…

Mais ce jour là, allez savoir pourquoi, je décidai que le point d’orgue de la soirée serait cette fichue farce…  

La dispute a commencé comme toujours, ses excuses, mes doutes, mais je ne l’ai pas laissée m’amadouer si facilement. Le ton est monté, je me suis énervé… et ça a mal tourné. La scie musicale n’était pas rangée, je m’en suis emparé, et vous devinez la suite…

Avec tout ça j’ai fini au violon. Mais parfois, j’avoue, le soir, devant mon plateau repas, elle me manque, sa farce.

Ecrit pour « les Impromptus » avec la contrainte : Vous devrez glisser dans votre texte un ou plusieurs instruments de musique et le commencer par la phrase : « Tous les soirs c’était la même farce ».