courts, noirs et sans sucre
Ce texte est la suite de celui-ci : Inspecteur F. Oste Un an. Un an jour pour jour. Ils s’étaient donc trompés… En arrêtant l’illuminé qu’ils avaient trouvé dans la maison de l’inspecteur Frank Oste, couvert du sang de ses filles et sa femme massacrées...
Lire la suiteFais-moi la courte échelle lève tes yeux au ciel sous ma jupe de flanelle vois toutes ces dentelles qui t’aguichent et t’appellent t’affolent et t’ensorcèlent entends mon doux appel malice originelle Mon regard étincelle planté dans tes prunelles finie...
Lire la suiteReçu par Aline le 14/02/2009 : Ce soir mon amour fais-toi belle : pour notre première Saint-Valentin nous iron .. . . .. ra. Nous dînerons ensuite en tête à ... .. aux chandelles dans un grand restaurant puis je te ferai visiter ma chambre sous les toits…...
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Monsieur Joe, Averell, Marcel ou quel que soit votre vrai blaze Monsieur Krapov. Sachez que je me moque bien de savoir que vos deux sœurs chassent à Rio ou ailleurs et je ne vous cache pas qu’autant le faucon m’allait, autant le vrai m’incommode. Il faut...
Lire la suiteParfois mon humeur s’assombrit, mon cœur se serre et se déchire, quand l’idée de te perdre s’immisce dans mes pensées, mais je sens au plus profond de moi que tu m’es destiné et je me berce de cette illusion que tu brilleras bientôt à mon firmament comme...
Lire la suiteJ’étais pas d’un naturel trop soupçonneux, mais fallait bien tirer les conclusions qui s’imposaient : quelqu’un avait bavassé sur mon compte et on voulait m’intimider chez les Ducluzel d’Avricourt… Moi qu’étais pas sûr de chercher du bon coté, maintenant...
Lire la suiteDes mois de traque. Des mois de frustration, de piétinements, d’avancées infimes et de déconvenues magistrales. Des mois à ne dormir qu’à peine et encore, d’un sommeil agité et torturé. Forcément torturé. Vingt-sept victimes. Huit familles massacrées....
Lire la suite- Quel bachi-bouzouk ! - Comment ? - Non, je dis : quel bachi-bouzouk ! - Ah… euh… mais qu’est-ce que tu veux dire par là ? - Ben… c’est quand un mec, avec un aussi joli p’tit cul… - hmm… - … et ce déhanché à damner un saint… - hm hm… - … soigne pas les...
Lire la suiteRavagée par le blues cafardeux qui déjà gagne son cœur meurtri aussi profond que l’abyssal bleu du fond aquatique où elle gémit une hippocampe hypocondriaque captive d’une carapace égarée dont elle voulait se faire un hamac maudit cet étourdi scarabée...
Lire la suitePar mes chants alizés et de ma voix sereine je t’appelle pour te jouer sur les quais une scène Mon âme embastillée dans cet amour de toi de ce pari osé que je gagne pas à pas Au triste panthéon de mes amants perdus il n’y a pas ton nom mon amour éperdu...
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