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Je l’ai vu pour la première fois, j’avais 15 ans et il tombait du ciel. Il était magnifique, porté par une énergie, une générosité et ce grain de folie qui disent la beauté de la vie d’un geste et d’un regard bien mieux que de mille mots.

Il est entré dans ma vie ce jour-là et n’en est plus jamais ressorti.

Quand je l’ai revu quelques années plus tard, sa beauté illicite comme ma fascination étaient intactes. Et quelques années plus tard encore, voltigeur héroïque, je l’ai aimé de nouveau. Je l’ai aimé païen au paradis, j’ai aimé ses douleurs amoureuses et j’ai aimé à chacune de ces rencontres revisiter avec lui également son passé, champagne dans une main, caviar dans l’autre.

Je l’ai revu hier, pour la vingt ou trentième fois au moins, peut-être plus, et rien n’a changé. Premier coup de foudre, mais immuable admiration. Il est toujours aussi merveilleusement beau, je suis toujours aussi fascinée et je suis sûre désormais qu’il ne sortira probablement jamais de ma vie.

De l’avantage de l’artiste sur le commun des mortels : son art est éternel.