nuits de chine

Avec ma bonne tête de mère de famille Rive Gauche, y a pas grand-monde qui me prête attention. Entre un vendeur de breloques à deux euros et un fourgueur de ferraille inutile je déambule, comme invisible...

Selon mon humeur et mes envies, je furète plutôt du coté des fripiers, où les jeunettes espèrent se faire une garde-robe pas chère, ou alors vers les antiquaires, où les baronnes cherchent de l'authentique pour meubler leur manoir... et quand je suis d'humeur badine, je me contente des étals de bijoux en toc et des perceurs de nombril, où traînent aussi bien les touristes que les zonardes... tous les âges, tous les genres.

Et toute cette flicaille qu'en finit plus d'emmerder les arnaqueurs au bonneteau... Tant qu'ils trouvent des pigeons à plumer, ils devraient être reconnus d'utilité publique... Faut pas laisser trop d'argent dans les poches de pareils gogos. Mais bon, c'que j'en dis, moi... au moins pendant c'temps-là on me fout la paix et je peux faire mon marché tranquille.

C'est que sous mes airs de musarder nez au vent, je suis aux aguets. Trois jours par semaine, pas un de plus, alors je chine méthodique. Une fois mon secteur choisi, je quadrille, à l'affût, sans rien laisser au hasard... c'est pas en misant sur la chance qu'on atteint le degré de perfection auquel je peux prétendre aujourd'hui!

Tout est tellement bien pensé que ces couillons de journaleux m'ont surnommée « la bouchère de Ménilmuche », alors que j'habite à Pigale et opère à Saint-Ouen... Se laissent vraiment berner facilement ces cons. Et je parle même pas des poulets! Alors eux, complètement à la ramasse... Ils en sont encore à chercher un lien entre les victimes... alors que c'est là le B-A-BA du tueur en série: des victimes qu'on ne peut relier ni entre elles, ni au tueur... une chance encore que j'aie bien féminisé ma méthode en laissant sur mes cadavres des signes qui ne trompent pas, sans quoi ils en seraient toujours à rechercher un homme! Ah! Foutues statistiques... le mal qu'elles font aux femmes de ma trempe! Savez comment ils m'appellent? Un point aberrant. Les cons! S'ils veulent de l'aberration, j'vais leur en donner moi... j'm'en vais t'le soigner, mon prochain cadavre, que son corps, ah ça, oui, il aura bien l'air d'une putain d'aberration!

J't'en foutrais des points aberrants... Conneries d' statistiques!

Bon... mais je m'égare, là, alors que la foule commence à envahir le marché... Allez, au boulot.

Ecrit sur le thème des Impromptus littéraires : « Marché aux puces »