Elle

Je le revois encore, cette première fois où j’ai croisé son regard. Je l’avais trouvé si beau. Je ne sais pas combien de temps j’avais passé là, dans ce couloir de métro, à le regarder jouer de cet improbable violon déglingué. Les gens passaient sans un coup d’œil, certains jetaient machinalement une pièce, le bruit des métros déversant leurs flots de passagers couvrait le son de l’instrument et moi, captivée, je restais là à le regarder. Au bout d’un moment il s’est arrêté, a compté sa recette et m’a dit dans un sourire à tomber qu’il pouvait m’offrir un café. Je crois qu’on s’est aimés immédiatement.

Il s’est rapidement installé chez moi vu qu’il n’avait pas de chez lui et on a vécu une véritable et merveilleuse passion amoureuse. Il jouait pour moi des morceaux qu’il massacrait joyeusement avec son vieux machin, alors à la première occasion je lui ai offert un violon neuf. Et c’est là que je me suis aperçue qu’en fait c’était probablement plutôt le grincement du violon que je n’aimais pas, vu qu’il me faisait le même effet avec le nouveau. A moins qu’il n’ait simplement pas su en jouer, mais c’était plus délicat à lui faire comprendre. Une chance, c’est lui qui a fini par dire un jour qu’il aimerait progresser, alors je me suis fait un plaisir de lui offrir des cours. Sauf que ça n’a rien changé. Pour mon oreille en tout cas. Toujours ces mêmes grincements insupportables… Lui paraissait content, chaque jour il me faisait une nouvelle démonstration de ses progrès, mais ça m’était toujours aussi pénible à entendre. Pourtant il a commencé à gagner de l’argent en jouant. Et puis y a eu ce type, là, avec son piano et ses grandes idées… Ils m’ont carrément vidé le salon pour y mettre le piano et donner des concerts « façon musique de chambre ». Je n’ai pas eu le cœur à dire non, il avait l’air tellement emballé… Cet éclat de plaisir qui lui allumait l’œil dans ces moments-là tuait immanquablement jusqu’à mes plus petites velléités de lui refuser quoi que ce soit. Et puis, c’est vrai, le voir jouer me ramenait toujours à cette première fois… le voir jouer. Pas l’entendre. Bon sang, foutu métro ! Sans tout ce boucan je ne me serais sans doute même pas arrêtée, la musique m’aurait fait fuir ! Mais je suis injuste… on s’aime. On vit une belle histoire. Est-ce si grave si je ne sais plus ni où me mettre ni que faire chez moi à cause du monde qui défile pour ces fameux concerts ? Si je vis avec les boules Quies vissées aux oreilles ? Si j’ai tout le voisinage à dos et une menace d’expulsion au-dessus de la tête à cause du bruit ? Dommage qu’il n’ait pas plutôt été chanteur ou poète…

Lui

Je ne sais plus quoi faire. Elle a l’air de plus en plus triste. On s’est aimés pour ainsi dire au premier regard, mais je ne comprends pas ce qu’elle attend de moi. Quand on s’est rencontrés, je déconnais dans le métro en jouant d’un vieux violon pourri que j’avais trouvé dans une poubelle, mais ça avait semblé lui plaire. On s’est vite installés ensemble et, pour faire renaître un peu le charme de notre première rencontre, je m’amusais à lui jouer de mon violon déglingué. Quand elle m’en a offert un neuf, je n’ai pas eu le cœur à lui dire que je ne savais pas en jouer. J’étais affreusement gêné, c’était un cadeau très au-dessus de ses moyens et je me voyais mal la décevoir en lui disant la vérité. J’ai cru trouver le moyen de me dépêtrer du malentendu en prétextant un niveau insuffisant, mais elle a sauté sur l’occasion pour me payer des cours. C’était sans doute pour une large part le musicien, qu’elle aimait. Ce n’était pas évident, parce que je n’aspirais pas vraiment à ça et en plus je n’aimais pas trop le violon, mais je ne savais rien lui refuser quand elle avait cette moue craquante avec son petit sourire en coin… J’ai fini malgré tout par bien me débrouiller avec le violon, bien gagner ma vie et, pour qu’elle en profite autant que possible, j’ai même dégoté un mec avec un piano et des idées et on a lancé un truc de « concerts de chambre » à la maison, comme ça elle peut m’entendre jouer tout le temps. Pour dire le vrai, je n’avais pas imaginé qu’elle serait d’accord. J’avais pensé que cette histoire irait trop loin et qu’elle dirait non. Mais elle a dit oui. Depuis je passe la plus grande partie de mes journées sur ce satané instrument que je n’aime même pas, alors que si j’avais trouvé un portefeuille au lieu d’un violon dans cette fichue poubelle rien de tout ça ne serait arrivé. Mais je suis injuste… on s’aime. On vit une belle histoire. Est-ce si grave si j’ai mis de coté mes aspirations premières pour lui plaire ? Si je me coltine ce pianiste à longueur de temps alors que je voudrais juste pouvoir être avec elle ? Dommage qu’elle n’ait pas plutôt rêvé d’un chanteur ou un poète…

 



Ecrit pour les impromptus littéraires, inspiré par ça

Quand elle a annoncé qu’elle offrirait son cœur, son corps et son âme à celui qui lui offrirait la lune, elle s’est dit que ce serait sans doute assez prétentieux pour rebuter ses derniers prétendants. Et pourtant…

A défaut de la décrocher, beaucoup semblaient mettre un point d’honneur à se montrer con comme la lune. Celui-là s’était mis en tête de fabriquer l’échelle la plus haute du monde. Cet autre avait décidé de s’entraîner sans relâche au trampoline. Celui-ci essayait de la pêcher quand elle se reflétait dans l’étang. Et lui, là, faisait un barouf d’enfer à coups de marteau et de scie à métaux pour fabriquer une fusée.

Non, vraiment, elle ne comprendrait jamais les hommes.

Et puis un jour est arrivé ce garçon, aussi lunaire que lunatique.

Elle n’a pu s’empêcher de remarquer son pas dansant, comme en apesanteur.

Ses yeux aussi noirs que la face cachée de la lune.

Et bien sûr, ronde et ferme, appelant les caresses, quelle lune !

Par une nuit claire et étoilée, il est enfin venu à elle :

-          Que vois-tu dans mes yeux ?

-          La lune !

-          Pardon ?

-          Deux lunes…

-          Alors ?

-          Je t’aime.

Ecrit pour les Impromptus littéraires sur le thème « Décrocher la lune ».  

Les feuilles mortes ça m’a toujours foutu le bourdon.

Enfin non, pas toujours, en fait. Quand j’étais gosse, j’adorais ça. L’espèce de petit jardinet qu’il y avait derrière la maison en regorgeait dès que commençait l’automne, parce qu’il était coincé de telle façon entre deux murs que le vent y amenait immanquablement les feuilles de tous les arbres de la rue. Et moi, j’adorais me jeter dans le gros tas de feuilles et les faire voler partout en donnant des coups de pied dedans. Mais un jour, mon père, … non. C’était pas mon père. C’était un type qui couchait avec ma mère et dont elle était très amoureuse, sans que j’aie jamais pu comprendre pourquoi. Il était arrogant, méprisant, insultant, violent, alcoolique et fauché. Il pompait son fric et son énergie quand il était là, ce qui n’était pas si fréquent vu le temps qu’il passait à le dépenser ailleurs, ce fric, et il m’obligeait à l’appeler papa pour que ma mère croie que j’étais attaché à lui. Comme ça, quand elle avait un sursaut de fierté et voulait le foutre dehors, il lui disait toujours une connerie du genre « c’est dommage, le petit va me manquer » et invariablement elle s’imaginait que la réciproque serait encore plus vraie et elle lui donnait une dernière chance. Pour mon bien à moi. J’aurais bien sûr pu lui dire la vérité, mais au début j’avais peur de lui faire de la peine et à la fin j’étais terrorisé.

Je ne sais pas combien de dernières chances elle lui a données. Infiniment trop. Au moins une de trop, en tout cas, c’est sûr. Un soir qu’il l’a poussée à bout comme il savait si bien le faire en refusant d’entendre la moindre remarque et en retournant tout ce que ma mère disait contre elle, au prétexte qu’elle devait être stupide, ou folle, ou les deux pour lui parler comme ça, elle a complètement craqué. Elle l’a d’abord menacé lui, puis s’est finalement tailladé les veines, là, devant nous, au milieu du salon. Elle a été la première femme que je n’ai jamais réussi à comprendre. Mais c’est une autre histoire.

Ce type, donc, vivait là comme un parasite et, de temps en temps, faisait quelque chose pour faire croire qu’il était utile. Comme ramasser les feuilles à l’arrivée de l’automne. La première fois qu’il l’a fait, moi j’ai fait comme d’habitude : je me suis jeté dedans et j’ai tout éparpillé. Il m’a hurlé dessus et a bien failli me foutre une branlée, mais ma mère l’en a empêché. Le lendemain, quand j’ai vu toutes les feuilles de nouveau en tas, je ne me suis même pas posé de question, j’ai plongé dedans. Et hurlé. Le tas était composé moitié de feuilles, moitié de tessons de verre. J’ai failli mourir d’un morceau planté dans mon cou, j’ai perdu l’usage de deux doigts et mon visage, mes bras et mes mains sont couverts de cicatrices.

Depuis, les feuilles mortes, ça me fout le bourdon.

 

Variation autour de la consigne de la semaine des Impromptus littéraires : commencer par "Les feuilles mortes".

J’ai toujours détesté les jours de lessive.
Je revois la bassine dans laquelle j’aurais pu tenir tout entière, l’eau que Mamy mettait à bouillir dedans, la buée qui venait brouiller la vue sur les fenêtres et les piles de draps et serviettes que Mamy lavait pour l’hôtel en bas de chez elle.
Moi je venais après l’école, les jours où Maman devait travailler tard. Papy avait gardé des jouets de son enfance, mais je n’avais pas le droit d’y toucher, alors je les regardais dans le placard en attendant que Mamy me donne mon goûter. Mais elle n’y pensait pas toujours. Les jours de lessive, avec ses mains rougies par l’eau bouillante, je n’avais même pas trop envie qu’elle y pense. Elles me faisaient un peu peur, ses mains qui ne semblaient plus vraiment lui appartenir, tant leur couleur paraissait surréaliste par rapport au blanc du linge et à la pâleur de sa peau laiteuse. Ses mains, rouges et crevassées à cause de la lessive, de la javel.
Ça piquait les yeux aussi, tous ces produits dans les vapeurs qui envahissaient tout le petit appartement. Et l’odeur. L’odeur du propre. Cette odeur qui me chatouillait le nez et me faisait renifler.
Parfois Mamy me demandait de l’aider à tordre les serviettes pour les essorer. Ça me brûlait les mains et me faisait mal aux poignets, de les tenir très fort pour pas lâcher quand elle tournait, encore, encore, encore pour en faire une torsade toute serrée dont plus une goutte ne s’échappait. Ensuite elle faisait un nœud pour les garder serrées.
Quand il m’arrivait de lâcher la serviette, si jamais elle tombait par terre, Mamy en prenait une déjà tordue et nouée et m’en donnait un coup dans le dos. Elle appelait ça la fessée mais elle tapait jamais dans les fesses. Toujours dans les reins. Alors je pleurais en silence, parce que ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort, ma fille, et si je pleurais elle tapait encore. Je faisais comme si c’était juste les produits qui me piquaient les yeux.
Quand Maman arrivait enfin, Mamy s’excusait, c’est jour de lessive, la petite supporte pas, elle a les yeux rouges. Je ne pouvais pas mettre mon cartable sur mon dos douloureux, alors Maman se plaignait au maître de nous donner tant de livres à porter qui nous brisaient les reins.
J’ai toujours détesté les jours de lessive.





Ecrit pour les Impromptus littéraires : écriture sur image.

-          Ah ça ! Fallait bien que ça arrive ! qu’y disent.

-          Depuis l’temps qu’on dit qu’ça va mal finir !

C’est même pas vrai. Y a jamais personne qu’a dit ça. Ceux qui causent, là, j’les connais. Y m’disent toujours bonjour gentiment. Tout l’monde y dit bonjour à tout l’monde par chez nous. Et y en a même une, une des dames, là, des fois elle me donne un bonbon quand j’l’aide à sortir sa poubelle. C’est à cause de son mari qu’est mort d’une gangrène à l’hiver d’avant çui-là. C’est lui qui s’occupait d’la poubelle. Mais main’nant elle est toute seule et toute petite et maigre et elle dit comme ça que si elle avait eu un bon gars comme moi elle se f’rait bien moins du souci pour ses vieux jours et que j’suis un gentil garçon et que môman elle a bien d’la chance de m’avoir quand même.

Môman, elle dit que même si j’suis comme j’suis elle m’échangerait contre aucun autre. Elle est pas en train d’causer avec les gens, môman. J’l’entends qui pleure pendant qu’y disent leurs trucs même pas vrais. J’aime pas bien quand elle pleure, môman. Avant j’croyais qu’elle pleurait à cause de mon père qu’est dans l’ciel, mais un jour que j’aidais m’sieur l’curé à la sortie d’la messe j’ai entendu une dame dire qu’en vrai mon père c’était qu’un pendard qu’avait abandonné môman et qu’était sûr’ment en train d’croupir quelqu’part dans une prison et que c’est pour ça qu’j’suis comme ça. Je sais pas trop c’que c’est un pendard, mais surtout main’nant j’sais plus quoi penser quand elle pleure, môman. J’ai peur qu’c’est à cause de moi.

J’sais pas pourquoi y s’sont fâchés, les gens. C’est pas moi qui l’a cassée. Elle était comme ça quand j’l’ai trouvée. C’est bête qu’il est pas là l’monsieur. J’espère qu’y va r’venir. Y pourra expliquer, lui. Y sait bien qu’j’l’ai pas cassée. Faudrait qu’ils aillent lui d’mander au lieu d’causer, les gens, comme ça y comprendraient et môman elle arrêt’rait sûr’ment d’pleurer. J’devrais leur dire, mais j’peux pas pass’que l’monsieur y m’a dit d’me taire et môman elle dit toujours que j’dois obéir. Elle dit comme ça que moi j’sais pas et j’comprends pas bien alors qu’y faut toujours qu’j’obéisse aux gens pour pas faire des bêtises.

J’sais pas pourquoi y m’ont enfermé ici. C’est la grange au vieux Jeannot. Y s’en sert plus vraiment pass’qu’il est trop vieux main’nant mais y nous laisse jouer d’dans avec la p’tite Lili. On amène des poules de la Marthe, le chien à Lili et mes deux chats et on joue à la ferme. On dit qu’le chien d’Lili c’est un chien d’berger et mes chats des moutons ou des vaches. On fabrique des genres de barrières avec de la paille et des bouts d’bois pis ça fait des enclos pour not’ bétail. On aime bien jouer à ça avec la p’tite Lili. Une fois, y a une des poules de la Marthe qu’a même pondu dans la grange pendant qu’on jouait et on a eu l’droit d’garder les œufs et on a fait une omelette avec môman. C’était rud’ment bien.

Y a des policiers qui sont là aussi, main’nant. J’espère qu’y vont pouvoir la réparer, parce que j’l’aime bien et pis c’est pas moi qui l’a cassée la p’tite Lili.

 


Ecrit pour les Impromptus littéraires sur le thème "Un événement chamboule tous vos plans".