« Tu comprends, hm ? La crise ... gnagnagna ... actionnaires ... blablabla ... restructuration ... gningningnin ... sans rancune, hm ? »

Il avait osé... Je savais depuis toujours quel genre de type c'était, mais j'aurais jamais cru qu'il oserait me lourder, moi.

On l'avait montée ensemble, cette boite. Sans moi, il serait jamais arrivé à rien. Moi non plus, sans lui, j'aurais rien pu faire, mais jamais je l'aurais viré !

On avait toujours été un duo improbable, mais foutrement efficace... Moi le taiseux, discret et besogneux, lui l'ambitieux, bagarreur et sans pitié. Il a toujours eu les dents longues et pas grand chose de plus à faire valoir, mais alliées à mes compétences techniques, ça nous avait permis de bâtir un véritable empire. Et aujourd'hui il me virait. Sans rancune ?

Sans rancune.

Je l'ai invité à dîner... il est venu ce con. Je lui ai d'abord fait bouffer ma lettre de licenciement et mon solde de tout compte. Ça passait pas alors je lui ai débouché la tuyauterie au Destop. Il est mort... je savais pas trop quoi en faire alors je l'ai mis au congélateur.

Bon, sans lui, la boite s'est cassée la gueule, évidemment. Quand est venu le temps des vaches maigres... ben je me suis résolu à faire avec les moyens du bord. Il était toujours au congélateur. Je l'ai mangé.

J'ai pas trop aimé le goût du requin.

Y a kékunkimadi... pffff... encore une idée ? hm... ok, alors : « Le goût du requin ». Et voilà.

On pataugeait depuis un moment dans cette enquête. Trois cadavres. Trois jeunes femmes salement massacrées, un même mode opératoire, pas le moindre petit bout d'indice. Pour la plupart d'entre nous, c'était notre premier tueur en série et on craignait de voir débarquer les profileurs et autres criminologues spécialistes de ci ou ça si on trouvait pas vite fait quelque chose... Les gars commençaient à se décourager quand on a reçu l'appel du légiste.

La victime numéro 3 avait une clé dans l'estomac. Tout laissait supposer qu'elle l'avait avalée volontairement... pour nous laisser un indice ? Probable... De toute façon on n'avait rien de mieux à se mettre sous la dent, alors on a planché là-dessus... Une clé. Qu'avait-elle bien pu vouloir nous dire ?

- Peut-être que le tueur est nain ?

- Tu peux développer, Momo ?

- Ben... je sais pas, j'me disais... clé, gardien des clés, passe-partout, nain... Une idée comme ça, quoi...

- OK... quelqu'un d'autre ?

- Le tueur serait musicien...? proposa Michel.

- Hm... parce que...?

- Euh... ben... clé de sol, clé de fa, tout ça...

- Ah. C'est Momo qui te l'a soufflée celle-là ? Bon, sérieux les gars, qu'est-ce qu'elle aurait pu vouloir nous dire avec cette clé ?

- Un lutteur ! Clé de bras...

- Arrête Momo ! Allez, merde...

- Un serrurier ?

- ...

- Non ?

- Ben si. Tu vois Momo quand tu veux !

On tenait enfin quelque chose. On a monopolisé toute la brigade pour éplucher les casiers de tous les serruriers de la ville. Incroyable le nombre d'anciens cambrioleurs à qui on confie nos clés, d'ailleurs... Bref. Tous ceux qu'avaient un passé louche, on les a serrés pour une raison ou une autre. N'importe quoi du moment qu'on pouvait les avoir sous la main, les cuisiner et surtout les empêcher de nuire... Bon, y a bien eu un ou deux dérapages et quelques arrestations largement abusives, mais c'était pour la bonne cause. Les gars étaient remontés à bloc, notre serrurier sanguinaire allait pas nous échapper... Et puis y a eu cette fuite et la presse l'a surnommé le tueur en serrure...

C'est ce jour-là que les gars de la scientifique ont fini leurs analyses et nous ont confié la fameuse clé...

- Patron ?

- Momo ?

- Finalement je suis pas sûr pour cette histoire de serrurier...

- Mais si Momo, c'était une bonne idée !

- Oui mais bon... 'fin... Regardez.

- C'est quoi ça ?

- La clé.

- Tu veux dire LA clé ?

- Oui.

- Une clé de douze ?

- Hm...
- Et merde...

Ecrit pour le Défi du samedi sur le thème de la clé.

Dès les premiers jours, nous savons tout ce qui est à savoir des autres passagers. Du moins tout ce que chacun veut bien dévoiler. Tout le monde se donne avec application un air affable, mais la tension est palpable. L’annonce était tout aussi énigmatique qu’alléchante, mais personne ne se fait d’illusion sur le genre de candidats qu’elle a attiré.

Ils gardent pour l’heure soigneusement leurs distances, se jaugent, se testent… moi je reste aussi impénétrable que possible. Je ne suis pas un cobaye. J’ai enquêté sur chacun d’eux scrupuleusement afin de percer tous leurs secrets. Ils ne doivent pas savoir que je sais tout ce qu’ils cachent. A part ce pauvre type qui a tout perdu à la suite d’une mauvaise passe alcoolisée, tous ont un casier à faire pâlir Al Capone et Jack l’éventreur réunis. Du moins tous devraient en avoir un, si ce n’était pas le chaos.

Cette fille chétive aux airs d’adolescente, par exemple… double meurtre. Sous l’effet de puissants psychotropes, certes, mais elle semble ne jamais avoir éprouvé le moindre remords depuis. Le gros type adipeux à l’air effrayé qui sue comme un porc : un pointeur. Arrêté une fois pour agression sexuelle sur mineur, relâché faute de place en prison. Me plonger dans sa vie est une des pires expériences que j’aie vécue. Le beau gosse qui a le mal de mer et vomit tripes et boyaux depuis trois jours au-dessus du bastingage, une petite ordure de la pire espèce. Dealer de crack à la sortie des écoles, il séduit les plus jolies et les plus accros de ses clientes pour les mettre sur le trottoir et leur démolit le portrait avec acharnement si elles refusent… parfois même si elles acceptent. La demi-vieille à l’air hagard, une pute soit disant au grand cœur. Elle élimine la concurrence, les beautés de l’Est, au coupe-chou dans les ruelles. Elle a survécu à trois macs et on dit qu’elle n’est pas étrangère à leur disparition. Le type entre deux âges aux airs de représentant de commerce a à son actif au moins douze meurtres. Des jeunes-femmes. Même type que la petite droguée. A surveiller.

Ils sont trente-cinq comme ça. Presque tous avec un pedigree de cet acabit. Outre un passé passablement chargé, ils ont en commun deux choses : le besoin de changer de vie et l’appât du gain. Ils comprendront petit à petit qu’un seul d’entre eux reviendra. Et encore. Je ne suis pas sûr du sort qui lui sera réservé. Je n’ai pas demandé.

Sous prétexte d’étude scientifique, ils vont les pousser à s’entretuer, s’entredévorer peut-être même, si tout se passe comme ils l’espèrent… Et les autorités acceptent ces expériences, trop contentes de se débarrasser des nuisibles à moindres frais. Quand plus aucune côte ne sera en vue ils couperont les moteurs. Et ils observeront. C’est immonde… moi je dois rester jusqu’à l’arrêt des machines, ensuite je dégage. Hors de question d’assister à cette horreur.

Pourquoi j’ai accepté le boulot ?

Le fric, tiens. Le fric.

Ecrit pour Kaléïdoplumes : écriture sur image + incipit : « Dès les premiers jours, nous savons tout ce qui est à savoir… » (Le huitième jour de la semaine, Christian Bobin).

Cette affaire commençait à sentir mauvais… Seul indice tangible qu’on avait trouvé sur la scène de crime, une clé. Le couillon qui l’avait ramassée l’avait tripotée longuement avant de la filer à un autre couillon qui l’avait largement patouillée aussi avant qu’un troisième ait l’idée lumineuse de la glisser dans un sac, non sans y avoir préalablement généreusement laissé ses traces également… Autant dire que pour les empreintes on a fait chou-blanc. Mais restait la clé. Et une clé, ça doit forcément ouvrir quelque chose. Alors on avait tous planché sur la question et c’est Robert qu’a fini par y penser : une consigne. Vu le format de la clé, c’était plausible, et puis on aimait mieux cette idée-là que celle de Momo qui avait suggéré une boite aux lettres… C’était pas plus con mais on imaginait déjà le boulot pour essayer notre clé dans toutes les boites aux lettres de la ville… que des consignes, y en avait moins.

Alors on a fait trois groupes de trois pour optimiser les recherches, mais en fait on n’avait qu’une clé, alors du coup on n’a fait qu’un groupe de un. Comme c’était l’idée de Robert, c’est lui qu’est parti avec la clé et la lourde tâche de trouver un casier correspondant.

Ça lui a pris deux jours pendant lesquels on n’a pas chômé de notre coté. On a eu le rapport du légiste qui nous a donné du fil à retordre. La victime était une femme de sexe féminin, âgée de 40 à 45 ans, morte par strangulation à l’aide de ce qui semblait être un fin câble métallique et à qui l’assassin avait coupé les pieds post-mortem. Bon, tout ça nous avançait pas à grand-chose, vu qu’on avait bien vu qu’elle avait plus de pieds et qu’elle se les était sans doute pas coupés toute seule, mais ce qu’on n’avait pas pu deviner c’est qu’elle avait un pied-bot. On n’était pas trop sûr que l’information soit vraiment importante, mais on pouvait pas s’empêcher de se dire que si, peut-être, quand même.

Et puis les gars de l’équipe de nuit se sont pointés avec un de leurs dossiers sensibles : un homme de sexe masculin, âgé de 70 à 75 ans, mort par strangulation la semaine précédente, énucléé post-mortem. Il avait un œil de verre. Moi je voyais pas bien le rapport, mais Michel est parti d’un coup et il est revenu avec un autre dossier. Une jeune-fille de sexe féminin étranglée quinze jours plus tôt, à qui on avait découpé la bouche post-mortem. Elle avait un bec de lièvre. Tout le monde commençait à s’agiter et un des gars de l’équipe de nuit s’est souvenu de ce type de sexe masculin étranglé trois semaines plus tôt, à qui on avait coupé les deux mains post-mortem. En matière de victimologie, on n’est pas super pointu chez nous, mais là vraiment je voyais pas le rapport entre une femme d’âge mûr avec un pied-bot, un vieil homme borgne, une gamine à bec de lièvre et le type sans mains.

C’est là que Robert a appelé. Il avait trouvé la consigne. On a tous foncé à la gare et la trouvaille de Robert nous a pour le moins laissés perplexes. Dans le casier, y avait un sac qui contenait deux mains. Deux mains gauches. Il fut rapidement établi que ces deux mains gauches appartenaient à la victime de l’équipe de nuit.

Ainsi donc, cette clé trouvée sur notre scène de crime n’avait aucun rapport avec notre affaire. Pure coïncidence. Certes on avait complété la victime des collègues, mais on n’avait toujours pas les pieds de la nôtre et plus le moindre indice pour avancer.

Cette affaire commençait vraiment à sentir mauvais.

Y a kékunkimadi… une consigne pour demain ? hm… ok, alors : « TITRE : une consigne pour deux mains gauches ». Et voilà.

Ça recommençait ! ma main tremblait...

Ça ne s’arrêterait donc jamais. On croit qu’on peut redevenir maître de sa vie, c’est tout le propos de ces putains de réunions, mais c’est du flan. On peut jamais redevenir comme avant. D’ailleurs pour la plupart on sait même plus comment c’était avant. Et puis avant, c’était jamais que le cheminement pour en arriver là et c’est pour ça qu’on a fini par vouloir oublier.   

C’est une sacrée belle bande d’hypocrites tous ces beaux parleurs avec leur putain de programme en douze étapes. Des années que j’ai même plus senti l’odeur d’une goutte d’alcool et j’en suis toujours au même point. Ça s’arrêtera jamais.

Je me suis sortie de tout le reste, pour y arriver. Le trottoir, mon mac, les flics véreux qui te foutaient une branlée si tu leur refusais une passe à l’œil, les autres filles et toute la misère qu’elles traînaient… tout. J’ai tout lâché. Evidemment, y a un prix à payer. Et le prix, c’est ce boulot pour Valons.

Il est ni pire ni meilleur qu’un autre, mais il m’a sortie du caniveau et sa protection vaut toutes les assurances du monde pour une fille comme moi. Alors son boulot, je vais le faire. Je peux pas me permettre de le foirer. Mais faut que ma putain de main s’arrête de trembler comme ça.

Evidemment, si je buvais un verre, ça passerait illico… mais Valons a été clair là-dessus : ni drogués ni alcooliques dans mes rangs. S’il me voit en crise ou si je replonge, c’est retour à zone-la-ville et je me donne pas deux jours avant qu’on me retrouve en morceaux dans une poubelle pour l’exemple. Alors faut que cette putain de main arrête de trembler, que mon gogo sorte de là, que j’en finisse avec ce boulot et que je fonce me planquer dans ma turne le temps que cette foutue crise passe. Demain j’irai à une réunion.

Allez. C’est pas méchant ce soir. Repérer le gus, l’accoster, l’aguicher et l’attirer derrière le bâtiment de briques rouges où Valons et ses gars seront là pour le cueillir. J’ai fait ça des milliers de fois. Toujours bourrée, mais dans le fond ça change pas grand-chose. On est ce qu’on est, l’alcool ça sert juste à supporter.

Ma main a l’air de s’être calmée. Je devrais faire quelques pas histoire de voir si je tiens encore bien sur mes quilles, mais je peux pas risquer de me faire repérer. J’ai la bouche sèche et je commence à avoir mal au crâne. A quoi ça sert d’arrêter si c’est pour sentir encore plus mal après…  

Faut qu’il se magne, mon pigeon.

Faut qu’il se magne.

Y a kékunkimadi… tu veux une idée ? ok, alors : « Ça  recommençait ! ma main tremblait… ». Et voilà.