Il s’est levé sans discrétion au beau milieu de la réunion, annonçant à la cantonade qu’il était obligé de partir parce qu’il devait aller chercher ses enfants.

A peine a-t-il refermé la porte derrière lui que commençait le concert d’éloges sur ce papa « si mignon », « touchant » et « tellement formidable ».

Pour ma part, cela fait exactement six ans, trois mois et quelques jours que je me bats presque quotidiennement pour que les gentils organisateurs de réunions veuillent bien avoir l’amabilité de ne pas les organiser au-delà de la fameuse « heure des mamans » - que personne n’a jamais imaginé appeler « heure des papas », soit dit en passant.

Six ans, trois mois et quelques jours que je bafouille des excuses confuses et presque honteuses sous les regards souvent méprisants, parfois noirs et toujours agacés des autres participants chaque fois que, malgré mes efforts, une réunion que je ne peux pas sécher est organisée à une heure trop tardive.

Six ans, trois mois et quelques jours que la plupart du temps je préfère rater lesdites réunions plutôt que de les perturber par mon départ prématuré, ratant du même coup l’occasion de faire valoir mon travail, mes arguments ou ma position sur les sujets abordés.

Six ans, trois mois et quelques jours que, réunion ou non, je surveille l’heure et quitte le bureau en courant chaque soir pour ne pas être en retard.

Six ans, trois mois et quelques jours, cinq jours sur sept. Et je vous mets au défi de trouver qui que ce soit qui m’aurait entendue m’en plaindre ou m’en vanter.

Et lui, une fois, une seule fois, consent l’effort de faire sonner sa montre au milieu d’une réunion pour ne pas oublier d’aller récupérer ses gosses pour la première fois depuis qu’ils sont nés, et voilà qu’il fait l’admiration de toute l’assistance, hommes ET FEMMES à l’unisson. Et personne pour s’émerveiller des deux-cents et quelques autres jours de l’année où la mère de ses enfants quitte son travail de bonne heure pour aller les chercher.

Personne non plus pour trouver que mes départs précipités tous les jours depuis six ans, trois mois et quelques jours sont mignons, touchants ou formidables.

Du coup, avant que le flot des louanges ne se soit totalement tari, je me suis levée et j’ai quitté la salle de réunion sur un « Egalité des sexes, mon cul ! » tonitruant.

Je suis presque sûre que s’il l’avait dit, lui, avec grandiloquence, avant de partir, tout le monde aurait admiré la justesse et la grandeur de son engagement.

Moi, depuis, non seulement je continue de me battre pour que ces connards de réunionistes arrêtent de vouloir me faire bosser la nuit, mais en plus les mêmes connards m’appellent désormais « l’hystérique », et même pas seulement dans mon dos.

Alors vous voulez que je vous dise où vous pouvez vous la carrer, votre journée de la femme ?

Pour Laurence… et les autres.

Je ne l’avais pas remarqué avant qu’un autre ouvrier ne vienne à côté de lui et ne m’oblige à les contourner. Quand je suis arrivée à sa hauteur, il s’est tourné et là, je l’ai vraiment remarqué. Il était d’une beauté stupéfiante. Très exactement le genre de type dont je me dis qu’il n’aurait qu’à demander, je dirais oui. Quoi qu’il demande. C’est pas parce qu’on a un cerveau qu’on est toujours obligé de s’en servir.

Je me suis arrêtée, incapable de détacher mon regard de sa plastique parfaite et, alors qu’il poursuivait son mouvement en conversant avec son acolyte, ses yeux sont venus se planter droit au fond des miens. J’avais l’impression que tout s’était ralenti autour de nous et qu’un violon venait couvrir le vacarme de la rue et du chantier. Je suis sûre qu’en tendant la main j’aurais pu toucher ce lien invisible qui d’un seul regard venait de sceller mon sort au sien.

Et puis la magie de l’instant s’est évanouie. Il a rejoint son échafaudage, moi mon bureau, la vie est ainsi faite… Sauf que je n’ai pas été foutue d’additionner deux chiffres ou d’aligner trois mots de toute la journée. Je n’ai pensé qu’à lui. Lui, sa belle gueule, son regard plongé dans le mien et toutes les promesses que j’y avais lues.

Alors en quittant le bureau, je suis retournée là où je l’avais vu, mais l’échafaudage n’y était plus. Le destin est parfois capricieux, la vie est ainsi faite… Sauf que je n’arrivais plus à chasser ses yeux de mon esprit. On ne regarde pas une femme comme ça pour s’en remettre aux caprices du destin. J’ai donc décidé de le retrouver.

J’ai d’abord essayé avec méthode en cherchant l’entreprise qui avait effectué les travaux et en interrogeant les employés que je trouvais, mais on a cru que j’étais de l’inspection du travail et personne ne connaissait plus personne. Alors j’ai joué franc jeu en expliquant que ce n’était rien moins que l’homme de ma vie que je recherchais, mais là on s’est copieusement foutu de ma gueule et j’ai cessé d’être méthodique pour me contenter d’être obstinée : j’ai arpenté tous les trottoirs de la ville et d’un paquet de banlieues, en quête de travaux et d’ouvriers.

Je ne saurais dire combien de kilomètres j’ai parcourus, combien d’ouvriers j’ai dévisagés avec beaucoup trop d’insistance, combien de maçons, peintres, électriciens j’ai interrogés… mais ce que je sais, c’est que je peux localiser avec précision 322 chantiers et que je connais désormais tous les corps de métier du bâtiment. En tout bien tout honneur.

Et parce que la persévérance finit toujours par payer, j’ai fini par le retrouver. Je commençais à ne plus vraiment y croire et je ne continuais plus que parce que je perdais déjà un peu la raison et que cette quête stupide tournait inéluctablement à l’obsession, mais contre toute attente je l’ai retrouvé. J’arrivais à proximité d’un échafaudage au bas duquel deux ouvriers discutaient, de dos, et en m’approchant d’eux j’ai repensé à ma grande scène au ralenti avec violon et regards foudroyants, qui avait commencé comme ça, avec deux ouvriers de dos, et j’étais en train de me dire que ce serait amusant que justement ça se repasse de la même façon et qu’il se retourne et que ce soit lui et… c’est à ce moment-là qu’il s’est retourné et c’était lui. Je me suis figée, émerveillée par la beauté de la vie, un sourire que je sentais béat aux lèvres et mes yeux, déjà soulignés par la brillance de mes premières larmes de joie, résolument braqués sur son visage, attendant d’accrocher son regard.

Il m’a vue, m’a regardée un instant, à peine, un de ses vrais instants qui ne sont qu’un très court laps de temps entre deux autres instants sans rapport, pas du tout un instant d’éternité empreint d’une douce magie, et il a poursuivi son chemin. Comme ça.

J’ai d’abord voulu mourir. De chagrin, de honte, au choix… Et puis le bruit m’a fait lever la tête et je l’ai vu, là, sur son échafaudage, en train de faire comme si j’existais pas avec ses potes, comme si ça faisait pas des semaines que je ne vivais que pour lui… et j’ai décidé de lui montrer que j’existais.

Il y avait un genre de gros marteau qui traînait, je l’ai pris et j’ai commencé à cogner dans l’échafaudage. Mon bellâtre et ses potes ont tout de suite moins fait les malins. Y en a un qu’était pas encore très haut et qu’a sauté pour essayer de m’arrêter, je lui ai explosé le crâne d’un seul coup. Ça ricanait moins dans les hauteurs. J’ai continué à taper et il s’est littéralement mis à pleuvoir des hommes… Hallelujah ! Ha ha ! Ceux qui tombaient et qu’avaient l’air encore vaillants, boum ! Un coup de masse. Ça pleurait comme des fillettes, même l’ouvrier des Village People avait l’air plus viril. Quant au, mien, je l’ai vu qu’était encore accroché au-dessus de ma tête, il s’était chié dessus et putain, il était carrément plus sexy du tout… Tout ce temps perdu pour un blaireau agrippé désespérément à une gouttière le cul merdeux ! Ça m’a encore plus énervée et j’ai redonné un grand coup qu’a foutu par terre tout ce qui restait de pauvres types accrochés en l’air. Le mien est tombé direct à mes pieds. Je lui ai fracassé sa belle gueule jusqu’à ce qu’il n’en reste rien qu’ait l’air humain.

Après, c’est un peu flou. Les sirènes, les menottes, les cris, tout ça… Je ne suis pas trop sûre de ce qui s’est passé, mais à un moment il y a eu ce type, là, qui a pris mes empreintes… la façon dont il a pris mes doigts dans les siens… Et ce regard, quand il m’a tendu un mouchoir pour essuyer ma main…

* Carole Bouquet à Michel Blanc dans « Grosse fatigue », une de mes répliques préférées du cinéma français.

-          T’as lu L’alchimiste ?

-          Non.

-          Ça parle de moi.

-          Ah ?

-          Ouais. Y a un berger, y m’demande « c’est où les pyramides ? » et moi j’lui dis « c’est par là ».

-          Ah.

-          Ouais. J’suis figurant dans L’alchimiste.

-          Ah, bien…

-          Tu lis quoi, là ? Ça parle de quoi ?

-          Euh… De l’histoire des Etats-Unis, en gros.

-          Quel état ?

-          Euh… un peu tous, en fait.

-          Ah. C’est trop compliqué pour moi, j’peux pas comprendre.

…

-          T’as lu Le parfum ?

-          Oui, ça j’ai lu, oui.

-          C’est trop classe, Le parfum, hein ?

-          Oui, c’est bien.

-          Troooop classe, Le parfum. Mais j’préfère L’alchimiste, j’suis plus dedans. C’est trop classe L’alchimiste. Allez, bonne soirée.

Brève rencontre sur un quai de métro avec un homme qui n’attendait pas le métro.

C’était une bombe.

Pas une fille qui inspirait de longs moments de tendresse, suspendus dans le temps, votre regard solidement ancré dans le sien, sa main dans la vôtre et au bord des lèvres le souffle rêveur d’une invitation à la romance poétique au clair de lune.

Non.

Cette fille… Si vous cherchiez ses yeux pour y accrocher les vôtres et lui montrer sans un mot la profondeur de votre âme, elle s’arrangeait pour faire entrer ses seins dans votre champ de vision et vous montrer la profondeur de son décolleté.

Et je ne dis pas ça parce qu’elle avait de scandaleusement beaux seins ronds et fermes, dont les tétons pointaient fièrement vers le ciel en une promesse silencieuse de débauche divine.

Non. Vraiment.

Elle ne voulait pas de mots doux. Pas de regard langoureux. Pas de doigts qui s’entrecroisent maladroitement sur la table ou de genoux qui se frôlent timidement dessous.

Et je ne dis pas ça parce que dès l’apéro, j’avais déjà envie de la sauter. Pour être exact, elle était même la femme que tous les hommes rêvent de sauter dès leurs premiers émois érotiques et solitaires de l’adolescence.

Non. Si je dis ça, c’est qu’avant qu’on ait fini l’entrée, elle avait déjà son pied sur mes couilles et n’a cessé de me les caresser jusqu’à l’addition. Sauf quand elle s’est levée pour aller faire pipi. J’étais dans un tel état d’excitation que j’ai même eu le début d’une éjaculation quand elle a dit « faire pipi » avec son petit nez coquin qui s’est retroussé sur un sourire lubrique. Et oui, là je dis « lubrique » uniquement parce que j’étais déjà au bord de l’explosion.

En se levant, elle a fait tomber sa serviette. Je me suis baissé pour la ramasser et, avant que j’aie pu me relever, elle avait enfoncé ses doigts dans mes cheveux et plaqué mon visage tout contre son sexe, avec un petit couinement qui, j’en suis sûr, a rendu fous de désir tous les hommes du restaurant et la moitié des femmes. Ça n’a duré qu’un instant, mais j’ai eu le sentiment d’avoir connu le bonheur éternel.

J’ai regardé son formidable cul et le fantasme universel qu’il incarnait s’éloigner, avec regret et soulagement. Il me fallait une pause si je ne voulais pas ne décharger que dans mon caleçon ce soir.

Pendant sa courte absence, j’ai lutté de toutes mes forces pour ne pas imaginer toutes les choses salaces et affriolantes qu’elle faisait probablement aux toilettes et je me suis astreint à boire très vite plusieurs verres de vin pour essayer de débander et offrir à ma bite un répit salutaire, parce que je ne m’étais jamais posé la question jusque là, mais à cet instant précis j’avais acquis la certitude qu’on pouvait mourir d’une érection prolongée et non soulagée.

J’avais à peine eu le temps de me détendre un peu quand elle est revenue et j’ai tenté de lancer une conversation totalement dénuée de toute connotation sexuelle, mais il était impossible de rester insensible longtemps aux délices promises par ses lèvres charnues et gourmandes. Et je ne dis pas ça parce qu’à chaque fois que mes yeux quittaient ses seins et tombaient sur sa bouche, j’avais une furieuse envie d’y coller la mienne et de l’embrasser comme s’il en allait de ma vie. Non.

Je dis ça parce que sans cesse sa langue allait et venait le long de ses lèvres brillantes, en une invitation à peine déguisée à lui dévorer la bouche.

Je l’ai raccompagnée chez elle d’une démarche mal assurée, sous le double effet de mon ébriété avancée et de mon érection que tout l’alcool ingurgité n’avait pas apaisée. Elle m’a bien entendu proposé un dernier verre et j’ai bien entendu accepté.

« Jamais le premier soir », c’est un truc de filles, alors quand c’est la fille qui t’invite, une main sur ton entrejambe, à monter chez elle, tu ne fais même pas semblant de réfléchir avec autre chose que ta bite et tu vas tirer ce qui s’annonce comme le meilleur coup de ta vie.

Dans son salon, elle m’a dit de me mettre à l’aise avant de s’éclipser. J’ai enlevé ma veste et je me suis assis bien au fond du canapé, en essayant de penser à une vieille femme moche pour ne pas céder à une pulsion animale et me jeter sur elle brutalement pour la sauter par terre au milieu du salon dès qu’elle réapparaîtrait.

Ce n’est pas parce que la plus belle et la plus chaude des filles qu’il m’ait été donné de rencontrer venait de me faire monter chez elle après avoir passé la soirée à me malaxer les couilles qu’il fallait que je me comporte comme un sauvage pour autant. J’ai quand même eu du mal à ne pas me ruer sur elle quand elle est revenue entièrement nue, son corps en tous points fidèle aux merveilles que j’avais imaginées en reluquant son décolleté toute la soirée.

Je n’ai pas tout de suite vu ce qu’elle tenait à la main, mais je dois avouer que ce n’est pas ce qui avait attiré mon attention de prime abord, concentré comme je l’étais sur le galbe de ses hanches qui appelaient l’étreinte musclée. J’ai été surpris autant qu’amusé quand elle m’a tendu le rasoir en me disant « Epile-moi la chatte ».

J’ai hésité un instant, c’était inédit, mais tout dans cette soirée ressemblait à un fantasme improbable alors je me suis plié à son étonnante exigence et j’ai commencé à passer le rasoir sur son sexe.

Je ne sais pas quel cheminement tortueux mon esprit a bien pu suivre, mais au premier trait pâle que j’ai fait apparaître au milieu de la sombre toison de ma tigresse qui ronronnait, une image s’est imposée à moi. J’ai essayé de la chasser sans tarder, mais je ne voyais plus ni sexe moite et gourmand, ni poitrine généreuse et offerte, mais mon père. Mon père qui passait la tondeuse, consciencieusement, en suivant des lignes bien parallèles depuis le fond du jardin de mon enfance jusqu’à la terrasse, ne s’autorisant un petit crochet que pour contourner le puits en pneus que son père avait installé peu de temps avant sa mort et que jamais, jamais, mon père n’aurait osé déplacer, même s’il l’empêchait de tondre bien droit et bien parallèle. Papa.

J’ai senti mon regard se brouiller un peu à l’évocation de ce joli souvenir. J’ai regardé la chatte sous mon nez, les seins, les lèvres, les cuisses, le ventre… Rien. Plus rien. Rien que le ronron de la tondeuse, Papa et le puits en pneus.

J’ai compris que j’étais un indécrottable romantique et que cette fille n’était pas pour moi. J’ai bredouillé une excuse et je suis rentré chez moi feuilleter de vieux albums photos.

Merci à Rooooomain pour sa délicieuse anecdote !

Elle était là, devant moi, toute joyeuse et sautillante, petite tache rose qui allait et venait en trottinant sous l’œil bienveillant de sa maman. Je la regardais avec amour et fierté. Ma petite fille et son grand sourire. Mon enfant chérie et son rire cristallin. Elle respirait la joie simple des enfants dont l’innocence et l’insouciance n’ont encore souffert aucune attaque cruelle de cet ennemi terrible qu’est l’existence. Elle n’était que légèreté et bonne humeur. Belle comme le jour, fraîche comme une rose.

J’étais perdue dans ses douces pensées quand je me suis subitement aperçue que je m’enlisais inexorablement dans une surabondance sirupeuse de clichés cul-cul et de poncifs gnangnan.

Atterrée autant qu’étonnée par cette bascule subite de mon esprit retors dans la mièvrerie niaiseuse, je me suis interrogée un instant sur ses causes profondes et c’est à ce moment précis que ma fille, son manteau rose et son indécrottable sourire m’ont acculée. Sans que j’aie le temps de comprendre ou de réagir, elle avait collé sous mon nez, dans un geste affecté souligné d’un regard doucereux, une fleur. « Pour toi maman chérie ».

Alors j’ai su que cette enfant serait ma perte. La mort de ma verve assassine. Le voile de mousseline rose posé sur mon regard cynique. Le morceau de sucre dans l’amertume de mon âme noire.

Dans ses petits yeux rieurs, ouverts sur tout un monde de merveilles à découvrir, je lisais ses plus sombres desseins et le récit implacable de ma déchéance. L’aplomb avec lequel elle venait de mener cette attaque subite et sournoise m’avait prise au dépourvu et menée au bord du gouffre. J’ai compris qu’elle ne reculerait devant rien pour précipiter ma disgrâce. C’était elle ou moi.

Alors j’ai doucement porté ma main à son cou. Son petit cou gracile et délicat. Une seule main suffirait. J’ai positionné chacun de mes doigts de façon à m’assurer la meilleure prise et à la seconde où j’ai commencé à serrer, elle m’a asséné son coup fatal. Elle a posé un énorme bécot sonore sur ma joue.

Avant même que mon cerveau n’ait enregistré l’ampleur exacte du drame qui venait de se jouer, ma main s’était relâchée et un sourire idiot avait pris possession de mes lèvres.

Je l’ai regardée repartir en gambadant gaiement et j’ai encaissé stoïquement cette nouvelle cuisante défaite.